Умоляю тебя. Не позволяй мне выжить.
Дай волю эмоциям, страстям... Дай волю себе. Я же знаю, ты можешь. Ты хочешь. Ты думаешь об этом. Часто-часто. И ты думаешь о ней. О ней. О ней. О ней.
Ты знаешь, я могу так писать бесконечно, просто потому что это правда. Истинная. Искренняя. Настоящая.
Ты думаешь о ней, ты мечтаешь о ней. Представляешь как гуляешь с ней за ручку, касаешься ее тела, которое будет таять под твоими прикосновениями. Мысленно целуешь ее губы, когда она опускает взгляд, и не знает, каким страстным пламенем горят твои глаза. Случайно берешь ее холодную руку, и поражаешься тому, какой она становится беззащитной в этот момент, потому что моментально сжимается. Ты думаешь – почему? Конечно. Дальше идет миллион соображений по этому поводу, и в конце концов, ты убеждаешь себя, что тебе показалось, и на следующий день, когда видишь ее снова, не можешь сдержать улыбку. Вы говорите, казалось бы – ни о чем, и только ты знаешь, сколько себя вкладываешь в ваши незатейливые речи.
И в какой-то момент, ты осознаешь, что она ничего никогда не знала, и знать не будет.
Но...
Ты ни разу не учел одного. Каждый раз, когда твой взгляд опускался на секунду на ее губы, каждый раз, когда ты случайно касался ее... Она все чувствовала. Она все видела. Порой, она не хотела признаваться самой себе, что все было так волнующе, так... Странно... Но это было так. И только так.
Она при каждом вашем разговоре, вкладывает в свои слова, как можно больше смысла и возможно чего-то такого, что понятно лишь вам двоим, но… Ты этого не замечаешь, потому что думаешь, что она ничего не знает.
И продолжаешь думать. О ней. О ней. О ней.
Странно…
Ты думаешь, откуда я все это знаю?
Все просто.

Просто она – это я.